quinta-feira, 17 de março de 2011

Auto do que sou






sei, do meu saber de ser
 do qual não acho lugar  nenhum
comum ao que sou e que sei
saber que sou.
Nenhum ponto comum na encruzilhada
da passagem naquela molhada e envolta estrada.
Que os deuses me caiam em cima se não é mesmo
uma estrada feita de encruzilhadas,
tal como todas as estradas.


Que os fados* me acudam se não é aqui
nem agora que morrerei
já que aqui me vejo entregue naquilo que deixei
de ser apenas porque sei ser se não for.


Tragam a arma, me devolvam
Tal coisa carregada
‘pa’ fazer dela ela mesma
para que existe nela sua
própria existência,
senão para mim, para minha morte.

No fim da linha em começo
por apresso ao que sou.
Matarei meu ser n mantido
agora lá morto está.

goodbye my heart with good feelings…  







*destino

quarta-feira, 16 de março de 2011

Adeus de Eugénio de Andrade







Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mão à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis. 


Meto as mãos nas algibeiras
e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
  


Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
e eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.
 

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...,
já se não passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.
Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.
 

Adeus. 

domingo, 13 de março de 2011

Namorados



Não há muito para dizer…num dia são tudo no outro já não valem nada. Chegam a nosso lado sussurram em breve voz um “amo-te” decididamente decidido, que no fim de contas vale tanto como beatas num cinzeiro após o ultimo bafo de existência na voz.
Arranjão toda uma infinidade de palavras rebuscadas, recursos estilísticos tal como metáforas, comparações, personificações do nosso ser, isto claro para dizerem como somos bonitas e como nos amam. No fundo apenas o fazem para saquear nossa inocência e fazerem o que querem de noz. E noz deixamos, mas só porque o que senti mos é verdadeiro. Noz dávamos tudo para O voltar a ter, a ele que tanto amamos. Sabemos no fundo que é só mais um, de muitos que teremos e cada um será especial para nos. Mas não será melhor para por aqui enquanto a ultima ferida está a sarar?
 antes que o nosso coração se transforme  numa manta de retalhes.


quarta-feira, 2 de março de 2011

Tami Hoag " A sombra da suspeita"




hoje quando cheguei a casa deparei-me com mais um livro que o meu pai estava a ler, em cima da mesa, e folheio.. e acabei por parar nesta pagina:
                           




                                                                      OITO

O corpo foi descoberto.
Suicídio. Acidente.Tragédia.
Ninguém falou em assassínio.
Será mesmo assassínio, se é ditado pela necessidade, se é acompanhado pelo remorso?
Lamento...
O facto de outras pessoas já saberem incomoda, apesar de não suspeitarem de nada. Como se desconhecidos estivessem a invadir o que devia permanecer privado. A intimidade da morte fora partilhada apenas pelos dois. O resultado final seria um acontecimento público.
Isso vulgariza de certo modo a experiência.
Na fotografia, Andy Fallon tem olhar fixo, a derradeira *centelha de vida extingue-se-lhe nos olhos semiabertos, a língua sai-lhe por entre os lábios ligeiramente afastados.
A expressão parece assumir um ar acusador.
Lamento... 
A fotografia, segura na mão, é levada aos lábios, a imagem da morte beijada.
Lamento...
Porem, na mesma altura em que o pedido de desculpas é feito, a excitação aumenta.
                                                                                                                   



*centelhar- brilhar, neste caso o brilho da vida.